Mikel Laboa.

Hay veces que las obligaciones y otras ataduras, nos impiden descubrir nuevos horizontes, y sólo conocemos lo que se ve desde nuestra cueva.

Otras veces vemos sólo el final de la película, y nos quedamos con ganas de conocer toda la trama. Eso me ha sucedido con Mikel Laboa, que no conocía hasta saber de su muerte. Ironías de la vida.

Por eso no hay que desaprovechar las oportunidades de realizar nuevos descubrimientos, aunque sea tropezando por casualidad con ellos y sacudirnos la ignorancia.Y si es posible hacerlo en buena compañía.

No siempre es necesario entender para valorar la belleza. Se siente lo que transmite, pasa como con el viento. Disfrutarlo.

H.

Mikel Laboa - Txoria Txori



Si le hubiera cortado las alas,
habría sido mío,
no habría escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.

Llovía...

Llovía. Otro día rutinario, gris, vacío, un día del que no quedaría mucho recuerdo en mi memoria ya acababa.

Había anochecido, auque no pasaban de las ocho y media de la tarde, pero la calle estaba casi desierta, la abundante lluvia y el fuerte y frío viento otoñal se encargaban de ello.

Algún peatón sin sombra corría buscando refugio, y los coches enfocaban sus luces encendidas buscando el camino a casa.

Mientras esperaba en el semáforo para seguir mi camino, alguien tropezó y callo en la acera, una caída tonta en un día estúpido con un tiempo horrible. Un buen final para tan triste día; contusionado, mojado y humillado delante de los coches que esperaban ansiosos el cambio de color a verde.

Miré entre las enormes gotas que invadían la ventanilla, vi una cabeza plateada, buscaba algo en el suelo. Era un hombre mayor, bajé del coche para ayudarle.

Al acercarme vi el reflejo de sus gafas en el suelo, las recogí, viendo que eran unas gafas antiguas de pasta negra, gastadas por el uso, pero intactas.

-Hola, ¿está bien?, ¿se ha hecho daño?- pregunté mientras me agachaba a su lado.

-¡Ayúdeme por favor! No encuentro mis gafas.

-Ya las tengo, tomé – dije mientras ayudaba a levantarse al caído. Ahora podía verlo de cerca, era un hombre mayor, muy mayor, de edad indeterminada pero sus ojos brillaban como su pelo gris bajo la luz de la noche.

-¿Está bien?, ¿quiere que le lleve al hospital?

-Le agradecería que me llevará, pero no al hospital, me están esperando y he perdido el autobús. No quiero llegar tarde. Estoy bien, sólo una caída, ya estoy torpe. – respondió con una nerviosa pero cálida voz.

-De acuerdo, ¿donde quiere que le lleve? Pero dígame si le duele algo, podemos parar a que le vea un médico de camino.

-No gracias, un golpe sin importancia, lástima mancharme, no quiero que me vea así.- dijo mientras luchaba por quitarse la humedad pegada a las rodillas de su pantalón.

-No se preocupe, sólo es agua, con la calefacción del coche se secara rápido. ¿Dónde quiere que le lleve? ¿Qué cita tan urgente tiene?

-He quedado con mi mujer, me está esperando en la residencia donde cuidan de ella. Tiene el mal de Alzheimer hace 3 años, casi no me reconoce, vamos a cenar juntos.- al decirlo una sonrisa infantil asomo a su cara.

-Bueno entonces no creo que se preocupe porque no vaya hoy a cenar o llegue un poco tarde.- dije desde mi absoluto pragmatismo.

-He cenado con ella todas las noches de los últimos 56 años de mi vida. Era nuestro momento especial del día. No puedo vivir con ella en la residencia, pero me dejan compartir todavía ese momento. Tal vez ella ya no se acuerde de mi, de lo que hemos vivido juntos, de nuestros hijos y de toda nuestra vida, pero yo si. Yo todavía recuerdo cada día que hemos compartido, los buenos y los malos. Y mientras mi memoria no me falle seguiremos cenando juntos cada noche. Además al mirarme me sonríe como cuando teníamos 20 años e íbamos de paseo. Y entonces olvido lo que dicen los médicos y estoy seguro que aún me recuerda. Además yo si se quién es ella.

No dije nada más.Le ayude a subir al coche y tras encender la calefacción me dirigí a su destino.
De camino a la residencia me contó algunas anécdotas de su vida compartida, de su trabajo en una tienda de ultramarinos, de sus hijos y sus nietos a los que veía poco.

Entonces lo vi todo claro.
El amor verdadero era eso, la aceptación de todo lo que el otro verdaderamente es, de lo que ha sido, de lo que será, y de lo que ya nunca podrá ser. Y querer compartirlo hasta el último suspiro.

H.

Manual de vida.

Quemar vuestros manuales de autoayuda, reciclar los repetitivos libros de Paulo Coelho, dejar de llamar a programas de tarot nocturno.

He encontrado el mayor exponente de sabiduría recogido en 7 minutos.

Aquí os traigo mi regalo.

Disfruténlo.

H.

Wear sunscreen. Baz Luhrmann.

Recursos lingüisticos.

Ante la incultura y analfabetismo general que se extienden a nuestro alrededor voy a colaborar a que aprendaís nuevos vocablos que usados con vuestros amigotes en el botellón os harán ser los líderes intelectuales de la manada.

Necio, necia.

(Del lat. nescĭus).

1. adj. Ignorante y que no sabe lo que podía o debía saber. U. t. c. s.

2. adj. Imprudente o falto de razón. U. t. c. s.

3. adj. Terco y porfiado en lo que hace o dice. U. t. c. s.

4. adj. Dicho de una cosa: Ejecutada con ignorancia, imprudencia o presunción.

Ausencia.

La hecho de menos, la extraño.
Pero no puedo decirselo.
No debe saber que a veces yo también soy débil y no puedo quitar mis ojos de ella.
Por esos abrazos infinitos, por sus besos, por el regalo de sus sonrisas.
Por todo y por mucho más la extraño y no quiero acostumbrarme a su ausencia.

H.

Damien Rice - The Blower's Daughter

Sombras de poesia.

Hay personas que viven en el mundo de la noche, caminan entre tinieblas, brindan con extraños y ríen con las sombras. Confabulan con sus compinches y hablan al oído a las señoritas. Duermen acompañados y despiertan solos.

Lugares oscuros en que es fácil perderse por sus recovecos. Lugares en que palpita la inspiración y las musas sirven la última ronda. Escaparates de la realidad humana.

Donde las imperfecciones no se aprecian por las tenues luces, donde el bien y el mal depende de que lado de la línea estés y donde la mujer más hermosa del mundo es la que tienes a tu lado.

Lugares sin juicios sumarios, sin verdades absolutas, donde brillan los ojos de profunda mirada y los colmillos afilados.

Puntos de reunión de buscavidas, buscadores de oro y perdidos en su propia vida. De gente que sale a la calle sin paraguas, que pueden mirar a los ojos en silencio y que habré su corazón a extraños.

El maestro Sabina se perdió mil y una noches por esos lugares para poder darnos su poesía.
Belleza, sabiduría, cicatrices, risas, lágrimas, melancolía.....Vida.

Por que el amor cuando no muere mata y amores que matan nunca mueren...

Va por usted maestro.

H.

Joaquín Sabina - Contigo.

Peter envejeció.

Peter estaba cansado. Al cansancio de su renqueante cuerpo, que acusaba el paso de los años, se unía un cansancio mucho mayor; su fatiga vital.

Notaba un pesado lastre que le acompañaba en sus últimos tiempos de existencia.

Esta sobrecarga espiritual pesaba más que el paso de los años y las cicatrices de la vida. Estas eran para el su historia personal, los recuerdos vividos, cuando se miraba al espejo y contemplaba sus marcas se sentía un vencedor, pues hay estaban para recordarle sus luchas y batallas pasadas, y como había vencido con dignidad. Aunque eso era un pasado muy muy lejano.

Pero su verdadero agotamiento se debía al sentimiento de fracaso que le rodeaba como una cuerda que cada día se apretaba más en torno al cuello del alma.

Sueños incumplidos, anhelos olvidados, amigos perdidos, amores fracasados. Todo por lo que había luchado en su vida quedo en nada.

Languidecía evocando sus decepciones, sus errores y descalabros. Las desilusiones de la vida le habían hecho envejecer, lo que el pensó que nunca sucedería finalmente sucedió, se apagaba como una llama sin oxígeno que lo alimente, quedando ya simples rescoldos de su alma y pronto nada más que cenizas.

Wendy había huido con un aspirante a actor que nunca paso de eso, arrastrándola en una vida de excesos que la llevo a diluirse en los pliegues del tiempo, no sabiendo nunca más de ella.
Hook dedico su retorcida mente a las especulaciones inmobiliarias, lo que le propició una vida de riquezas y poder con el menor trabajo posible, lo que siempre había buscado. Ahora gestionaba sus negocios desde un enorme barco que surcaba las aguas caribeñas.
Campanilla se caso con un piloto, que la abandono por una azafata danesa con la mitad de años y el doble de talla de busto que ella. Se traslado a a vivir con sus hijos a un remoto país donde se dedico a realizar números circenses en la calle por unas miseras monedas hasta que se hizo monitora de ala delta.

Y el ya no era el líder de Nunca Jamás, perdió el referéndum, tomando un exilio voluntario. Los libros que recordaban sus aventuras ya no eran leídos al pie de la cama de los niños antes de dormir, estos fueron sustituidos por maquinitas electrónicas.

Ya no representaba nada, nada más que un Síndrome psicológico que desde los años 80 llevaba su nombre; el Síndrome de Peter Pan, la persona que nunca crece o que no quiere crecer.

Y el veía pasar los días en el País de Siempre Jamás paseando por el parque y leyendo viejos libros de piratas, en especial de Salgari, de Stevenson, de Vazquez-Figueroa y de O´brian.

Era su breve instante de sosiego y serenidad, donde su voraz alma fracasada ya no quería devorarle, los únicos instantes en que recordaba que el fue alguien importante y que tal vez alguno de los niños que creció con el todavía lo recuerde y mantenga vivo su nombre, Peter Pan.

Eran sus únicos momentos de satisfacción, evocando los recuerdos de lo vivido y lo perdido. Lo que fue y jamás será.

H.

Nueva etapa.

Hoy es el inicio de una nueva etapa en mi vida.

Una de esas decisiones que pueden marcar un antes y un después.

Es una apuesta, la mejor que puede hacerse y de la que ninguna persona debe rehuir; una apuesta por si mismo y por sus sueños.

No es una apuesta de ruleta rusa, no solo depende de la diosa Fortuna, sino del trabajo duro y continúo, del esfuerzo personal, del sacrificio y de un poco de buena ventura. Esperemos esta vez la suerte nos de la mano y no nos olvide de nuevo en la cuneta. Porque por supuesto la suerte es una mujer.

Si se consigue la meta, la plenitud, si el fracaso es el destino, habrá que dar un nuevo golpe de timón buscando nuevo rumbo con vientos más favorables.

Alea iacta est.

H.

El tio Bob.

En primer lugar disculparme ante vosotros por teneros abandonados estos días.

Falta de tiempo y de inspiración. No hay más excusas, tampoco tengo que darlas, además lo que pagáis por leerme no da derecho a hoja de reclamaciones. Y se agradecen los comentarios, también los tuyos Anónimo.

Cambiando de tercio.

Ayer pude ver a Bob Dylan, al mito, quien hizo lo que quiso, porque puede.
Ya no tiene nada que demostrar ni a aplausos que comprar con condescendencia. Vino e hizo música, sin excesos ni concesiones. Canto lo que quiso y como quiso, ayer era día de blues y country. De aquí a Minnesota en vuelo directo, eso si clase turista que estábamos apretaditos.

Interpretación sobria, intimista, tal vez mas propia de otro escenario y otro público. Al que le guste perfecto y al que no gracias por venir. De sus "clásicos populares" poco mostró, lo dicho, ya esta aburrido de esas canciones.

Yo si que extrañe "Hurricane" o "Blowin´ in the wind". Y alguíen más lo extraño tanto como yo.

Simplemente vimos un mito. Y como una estrella fugaz a veces pides un deseo, pero nadie te asegura que se cumpla.

Pero yo haré lo posible por que cumplir los de "Ella", aquí mi pequeña contribución.

H.

Bob Dylan - Hurricane.

Un clásico.

No suelo admirar a las personas, sino sus obras.

Y aquí os dejo una de todo un personaje.

Si es que soy un clásico......"Ella" lo sabe bien.

H.

Elvis Presley - Always on my mind.

Los míos.

¿Hay algo más bonito en el mundo que el cariño demostrado por quienes te quieren?

Ese cariño que recibes tal como intentas transmitir, aunque no siempre se consiga. Ese abrazo en una mirada o en una sonrisa cómplice.

Un amor puro y una amistad limpia, sin egoísmos, transfondos, sombras ni dobles lecturas.
Algo tan puro como la luz.

Gracias a todos ellos, a los que están en "mi circulo", los que son mi mundo.

A los que me infunden fuerzas y esperanzas, y a los que me enseñan a apreciar lo bueno.
A los que me iluminan los días oscuros con su presencia, y los que comparten los días de risas y sosiegos.
A los que me dan su mano para levantarme del suelo.
A los que comparten todos mis días, los buenos y los no tan buenos.
A los que a pesar que nos separa la distancia o las rutinas, y nos vemos de cuando en cuando se siguen acordando de mi.

A todos los que quiero.

Gracias, mil gritos de gracias y un abrazo infinito que cruce el océano en este día especial.

H.

R.E.M. - Everybody Hurts

delirios

¿Porque lo has hecho otra vez? Sabes que me duele, aunque para ti no sea nada más que un juego. Pero a mi me lastima.

Además siempre lo haces cuando menos me lo espero, cuando estas cerca de mi tranquila y confiada, ¿por que lo haces?. Eres traicionera.

Pero ella no se va a dignar a contestarme, es demasiado altiva y orgullosa, no pide permiso ni perdón por lo que hará o por lo hecho. Un alma libre, que a veces se ve dominada por su instinto. ¿Por qué la justifico?

Aún así llevamos mucho tiempo juntos, es imposible no perdonarla, sólo con que me mire y ladeé un poco la cabeza mientras entorna sus ojos verdes sabe que sonreiré de nuevo.

Sabe que soy todo suyo, que a pesar de que me duela, luego sólo quedarán las cicatrices, sin remordimientos ni sermones.

Se acercará a mi sin decir una palabra, sen sentará a mi lado tocándome, su piel con mi piel.
No tiene que decir nada, con volver a mi lado sabe que la perdonaré siempre.

Tal vez por eso siga haciéndolo, porque sabe que no la abandonaré. Confía demasiado en ella misma, aunque a veces dude y tenga sus propios fantasmas.

Pero no lo hagas más, no me hagas perdonarte de nuevo Luna.

H.

Frío.

Frío.

Eso era todo lo que sentía en este momento. Un frío que le encogía el corazón y le obligaba a abrazarse ella misma para darse calor.

Frío y vacío, sentía un extraño desierto de hielo en su interior, se sentía un pozo donde podía oír su latido, el propio eco de su vida. Sólo era armazón, lo demás no existía, sabía que si, pero no quería mirar afuera.

La brisa del atardecer se fortalecía y el frío ya no venía sólo de su interior, le rodeaba por todos los lados, estaba arrinconada, ya no había salida.

No había vuelto a la cala desde entonces, desde aquella fatídica tarde.

Que rápido pasan los meses, es la brisa, que se los lleva lejos, hacia el mar y vuelve sin ellos.

Abrió el libro. Ahí estaba, inerte, como ella.

La desdobló lentamente, mientras volvía al pasado por esas pequeñas puertas que sólo crean las fotos, las canciones, los aromas y los pequeños objetos mágicos como su libélula.

Darío le había hecho esa libélula de papel sólo para ella, le prometió que nunca más haría otra a nadie. Cumplió su promesa, aunque ella a veces pensaba que ojalá hubiera tenido más tiempo para haberla incumplido.

Pequeña libélula. La llamaba así desde que se conocían, desde siempre, desde la infancia que los había unido en una plaza donde los niños reinaban. Decía que revoloteaba como ellas, con la indecisión de no saber donde posarse.

Y ella intentaba volar, sentada en el columpio mientras Darío la empujaba, pero nunca era suficiente alto para tocar las nubes. ¿Pueden las libélulas llegar a las nubes?

El abuelo de Darío le había enseñado a ella también el arte del Origami, lo había intentado, pero sus manos no eran hábiles y enseguida se ponía nerviosa, le sudaban y doblar el papel sin humedecerlo se hacía imposible.

Además ella siempre prefirió ver como lo hacía Darío.

Cómo se concentraba en el trocito de papel, que iba crepitando bajo el trabajo de sus dedos, tomando forma, creciendo de la nada y finalmente explotando en mil formas diferentes; un caballo, un árbol, un perro, una rosa incluso un elefante con sus cuernos de papel. Pero el mejor, su favorito, era la libélula. Su libélula, la única en el mundo.

Le costó una semana acabarla, se le rompían las alas. Darío decía que ella era igual, había que cogerla con cuidado, como si fuera también de papel.

Eran felices. Pasaban las tardes haciendo lo que más les gustaba.

Darío creando con papel hermosas figuras y Eva mirándolo por encima del libro, disimulando, viendo como arrugaba la frente cuando se concentraba en sus figuritas y cuando finalmente acababa, no decía nada.

La dejaba en la mesa y cruzaba sus brazos esperando que ella se diera cuenta y se hiciera la sorprendida “¿Ya has acabado? Imposible, si no he leído un capítulo”. Darío siempre se reía mientras se levantaba para darle un beso “La culpa es tuya por leer tan despacio”.

Ahora estaba de nuevo en la cala donde el mundo había dejado de sonreírles. Donde el frío se había hecho eterno.

La libélula debía ir con Darío, ahora si llegaría a las nubes, la brisa le ayudaría.

Era tarde y hacía frio, todo el frio.

H.

Good bye Mr.Sinatra

Se cumplen 10 años del fallecimiento de un mito, Frank Sinatra, La Voz.

Fue alguien que, sin ser el hombre más guapo ni el más alto, conquistó a las mujeres más bellas de su tiempo (Ava Gardner, Lauren Bacall, Marilyn Monroe, Mia Farow y un infinito más).

Sin tener la voz mejor dotada, fue un cantante mítico, el primer artista que conoció el fenómeno fan, antes de Elvis o The beatles.

Sin estudiar interpretación ni ser el mejor actor del mundo ganó 2 Oscars. En 1955 interpretó a un heroinómano en "El hombre del brazo de oro", imaginad la polémica generada, y no olvidar "De aquí a la eternidad", un clásico para cualquier cinéfilo.

Fue respetado por los hombres y admirado por las mujeres, amigo de la mafia y de presidentes de Estados Unidos ( desde Kennedy hasta Reagan).

Amigo de sus inseparables compinches del "Rat pack" , triunfador de las noches de las Vegas con bailarinas, camareras y coristas y acompañado siempre de su whiskey reserva.

Todo el mundo le quería desde los botones de los hoteles donde se refugiaba con sus amantes al resto de artistas que competían por compartir escenario con él.

Y todo esto gracias a la pasión, al carisma y una eterna sonrisa de seductor.

Elegancia, caballerosidad, inconformismo, pasión, y adornado con un toque arrogante y un trasfondo infantil y juguetón.

Un gran hombre que marcó una era, definió un estilo y creo un mito. Y todo ello, a "su manera".

H.

Frank Sinatra - My Way.

Ojalá

Poesía y música a veces se unen y crean momentos mágicos.

Momentos en que la lluvia se detiene, deja de caer, se queda en suspensión, sólo se nota la humedad en los huesos, y el reloj, olvidando que es una máquina, se alía con esos minutos que deshace imparable y toma un descanso en su carrera hacia el infinito.

Momentos en que aparece un agujero negro en el estómago, un vacío tremendo y en esa nada la música retumba, cada letra, cada ritmo..pum, pum, pum, y ese repicar y el palpito del corazón se hacen uno.

Pasado y presente se dan la mano, el tiempo se desdobla y se abrazan, se crea un nexo que las une, y una sonrisa aparece en la comisura de los labios mientras un brillo de melancolía golpea como una bola de nieve.

Canciones como ésta, una canción que dilata las pupilas, que acelera el corazón, que deja todo en un segundo plano, que detiene el paso de quién la escucha,que hace sentir que estas vivo como cuando respiras el aroma del césped recién cortado.

La magia de la belleza pura.

H.

Ojalá-Silvio Rodríguez.

James

Hoy actúa un mítico grupo en Madrid, James.

Música en estado puro, sin juegos ni artificios, sin engaños ni trilerismos, canciones que dejan sin aire, como un golpe directo al estómago. Pura música y elegancia de la que ya no queda.

Una pena faltar de nuevo a la cita.

Disfruténlo amigos.

PD; Edito ésto un día después del concierto para agradecer a dos amigos, que de forma independiente me acercarón un trocito de lo que fue un "conciertazo". Gracias J y K, un abrazo chicos.

James- Tomorrow.

H.

¿Existe el olvido?

Porque el olvido no existe.

El olvido es una gran farsa.

Es un engaño que se expande como la niebla.

Girar la cabeza al pasado para no mirarle a los ojos,

esos ojos negros que se clavan y recuerdan los errores.

Porque el olvido es un árbol que tapa los rencores escondidos

intenta camuflarlos entre sus hojas, arrinconarlos.

Pero algunas noches sopla el aire de la memoria

y mueve sus ramas y se ven ahí,

en el fondo, mecidos por el viento,

los recuerdos que vuelven a por ti.

H.

Mayo del 68

Estamos de aniversarios. Se cumplén 30 años de las revueltas de mayo en París.

Finalmente se comprobó que no había playa bajo los adoquines.

Días de rabia y sueños, la Universidad de la Sorbona como semillero de los estudiantes que a raíz de una represión policial se echaron a las calles junto a sindicalistas; huelga de trabajadores y revueltas de estudiantes que colapsarón Francia.

Fue un crisol espontáneo y efímero de todos los deseos de una clase social y unos jóvenes que reclamaban su lugar. El lema era claro "alto a la represión, libertad, democracia, viva la unión de obreros y estudiantes".

Días convulsos de carreras y enfrentamientos, anhelos compartidos, lluvia de adoquines y sueños no alcanzados.
Días de enfrentamientos y noches de amor, deseos y vino tinto en el Barrio Latino.

La utopía sólo duro un mes. Pero movió conciencias, sembró esperanzas para la juventud.

Tiempos de minifaldas, flequillos y margaritas, símbolos no de modas, sino de evolución de la sociedad. Una declaración de intenciones de la juventud intelectual.

Pero la tristeza y la desilusión por la derrota no impidió que ese sueño se siga evocando; la imaginación al poder (L'imagination au pouvoir).

Y como dijo Jean-Paul Sartre a modo de epitafio de ese mes que marcó una generación «Lo importante es que se haya producido cuando todo el mundo lo creía impensable y, si ocurrió una vez, puede volver a ocurrir».



'Il est cinq heures Paris s'éveille' - Jacques Dutronc (una canción-símbolo de la revolución parisina).

H.

2 de mayo 1808

El 2 de mayo de 1808, parte del pueblo llano de Madrid se levanto en armas contra el ejército más poderoso de Europa, el imbatido ejército imperial de Napoleón Bonaparte. Fue el principio de su derrota y posterior retirada de España.

Fue un movimiento popular iniciado por un resentimiento que se filtró gota a gota entre la gente del pueblo, debido a la impotencia de ver pasear un ejército extranjero por el país con la condescendencia de las dirigentes patrios.
El ejército que iba a atravesar España para invadir Portugal, acabó "ocupando pacifícamente" el país. Esto produjo un sentimiento de ser humillado en tu propia casa, todo ello con el consentimiento de los regentes.

Un levantamiento conducido por un puñado de oficiales, traicionados por sus superiores, junto a gente de todas procedencias; jornaleros, albañiles, panaderos, criados, mozos de caballos, aguadores, empleados, dependientes, chisperos, desertores, presos, prostitutas, el "pueblo bajo".

¿Qué es lo que realmente impulsó a la gente a lanzarse bajo los cascos de la caballería de los Dragones, y a luchar con sus navajas de campo contra los aguerridos mamelucos, o simplemente lanzar macetas y otros contundentes utensilios desde las ventanas intentando causar las mayores bajas posibles?

No voy a recordar ni narrar de nuevo los mil hechos que acontecierón, ni el griterío de la gente cargando contra quíenes pensaban se llevaban a Francia al infante Francisco (hijo de Fernando VII, retenido en Francia).
Ni un bando del alcálde de Móstoles que se extendió como la polvora entre el pueblo llevado por la impotencia "La patria está en peligro. Madrid parece víctima de la perfidia francesa. Españoles, acudid a salvarla. 2 de Mayo de 1808. El alcalde de Móstoles".

Ni el temor que recorría a los soldados franceses al patrullar de noche los oscuros callejones y oír el seco ruido de los muelles de las navajas albaceteñas de dos palmos y agudos filos. Ese ruido que anunciaba sangre y muerte a cualquier precio, incluso la vida propia.

No fue un día triunfal (413 muertos y 160 heridos en una ciudad de poco más de 150.000 habitantes), pero si histórico, fue el despertar del sentimiento nacional, del sentimiento del pueblo unido en torno a "algo" común más allá de un rey y una bandera. Un sentimiento sin egoísmos.

Napoleón como gran estratega había planeado cuidadosamente todos sus pasos, un monarca débil, una Junta de Gobierno manejada como títere, una aristrocracia y una burguesía acomodadas y una Iglesia centrada en explotar su monopolio.

Pero no había contado con el pueblo español.
Más tarde en su exilio en Santa Elena, Bonaparte dijo “Esa desdichada guerra me perdió. Los españoles en masa se comportaron como un hombre de honor”. No contaba con la mala leche española, el rencor y la venganza a cualquier precio cuando es tocado lo más sagrado; el orgullo.

Y eso es lo que venció al ejército imbatido, el honor y el orgullo del pueblo español.

A los héroes del 2 de mayo y la Guerra de la Independencia, a los héroes del orgullo y del honor.

H.

Los erizos.

Saint-Jean-de-Luz, costa sudoeste de Francia.

Una tranquila mañana de principios de mayo. El sol esta más fuerte cada día que pasa, la primavera se apodera de nuevo de todo lo que toca.

Con la cabeza apoyada en mi chaqueta disfruto esa cálida caricia en mi cara, mientras una extrema quietud se apodera de mí. Inspiro el olor a mar, el aroma a sal inunda mis pulmones.

Todos los mares saben igual pero huelen distinto.

Cierro los ojos disfrutando este momento, exprimiendo cada segundo de sol, notando como se relaja todo mi cuerpo y dejo caer el libro, a mi lado cerrándose de golpe, mientras yo caigo en el sueño.

Solo se oyen las olas chocando en el nuevo rompeolas y las gaviotas graznando al pasar.

Hola desconocido - oigo mientras alguien se impone entre el Sol y yo, atenuando la luz y el placentero calor- ¿Que haces aquí?

Hola extraña. Nada en especial, me tumbé a descansar y leer un rato, pero el sol me gano la partida- digo mientras abro los ojos y veo a una muchacha enfrente de mi.

Está descalza, con las sandalias en la mano, sin nada que esconder. La brisa juega con su pelo castaño, largo y ondulado, tiene la tez ligeramente bronceada, con unas pocas pecas que se extienden por la nariz y sus mejillas. Viste una camisa de lino blanco sin mangas y unos jeans con los bajos mojados, imagino que habrá caminado por el agua de la orilla, o le habrá sorprendido una ola inquieta.
Tiene los ojos del azul del agua al atardecer. Los bordes del iris son claros y cerca de la pupila el azul se oscurece hasta fundirse con el negro. Tiene una mirada profunda que atraviesa, es como mirar dentro de un pozo y ver tu reflejo moviéndose, cobrando vida.

¿Eres de por aquí?

No –respondo- soy más del Sur.

¿Como de lejos?

Más o menos por donde duerme la Cruz del Sur.

No entiendo tu metáfora.

Da igual, con tal de entenderla yo me basta.

¿Que estabas leyendo?

Cuentos de Kipling.

¿Y que haces aquí aparte de dormir y leer?

Pues la verdad no lo sé. No sé si me perdí en algún cruce de caminos o deje de coger algún tren, pero aquí estoy. Aunque solo de paso.

¿De paso hacia donde?

Hacia otra playa con el mismo sol y el mismo mar.

¿Y porque viajas solo? No tienes pinta de vagabundo.

A veces si viajo solo, eso me permite escucharme y hablar con extraños como tú. Estoy más atento a lo que me rodea que a los que me acompañan. ¿Conoces el cuento de los erizos de Schopenhauer?

No, nunca lo he oído.

Una fría noche invernal unos erizos compartían un nido, así que decidieron juntarse para combatir el frío con su propio calor corporal. Pero al acercarse se pinchaban el uno al otro con sus fuertes púas, alejándose de nuevo. Volvieron a sentir frío y probaron a acercarse nuevamente, lastimándose otra vez y volviendo a alejarse. Así siguieron probando hasta que tras varios intentos encontraron la distancia perfecta en la que sin llegar a herirse se transmitían calor en medio de la fría noche.

Entiendo a los erizos, pero Schopenhauer esta equivocado.

¿Por qué dices eso? Es su cuento, no el tuyo. Si no te gusta invéntate uno.

Lo haré te lo aseguro – responde segura de sí-. Está equivocado porque los erizos del cuento solo buscan calor, las personas buscan algo más, algo que les traiga el calor desde dentro, no sólo por el contacto de lomo con lomo, para pasar una noche gélida en un nido oscuro en medio del bosque.

Algunos si, bueno, algunos, pero tarde o temprano quieren ese otro calor interno del que tú hablas. Y algunos otros prefieren seguir protegidos viviendo con sus púas sin ser heridos.

Además los erizos no pueden abrazar, y el contacto no pasa de ahí, cuando abrazas a alguien puedes apretarla contra tu pecho, como si fueras a meterla dentro de ti para protegerla, así es como se debe abrazar de verdad, con ganas de fundirte como el chocolate, de tocarte por debajo de la piel. De rodear y unir.

Puede que tengas razón, pero no todos los erizos ni todas las personas tenemos las púas iguales, unos las tienen más grandes, otros tienen más y a algunas personas les crecen con los años y las cicatrices.

¿Vienes a bañarte y buscamos erizos de mar? ¿O ellos no buscaran el calor en las frías noches?

Imagino q si tienen frío cambiarán de aguas, buscarán las corrientes más cálidas, lo que debo hacer yo de vez en cuando, cambiar de mar, buscando un nuevo calor.

Vale, esperáme aquí, le preguntaré a algún erizo de mar que opina de los abrazos en las noches frías del Cantábrico.-Dice mientras se encamina al rompeolas-.

¿Y cómo voy a creerte?? Puede que me engañes.

Yo no engaño, y no creo que deba molestar al erizo trayéndotelo aquí, si no confías ven conmigo y lo compruebas tu mismo.

No, tranquila, confiare en ti, tampoco creo que cambie mi vida la opinión de un erizo de mar.

El sol volvió a rodearme con su calor, venciéndome el cansancio del viajero, cayendo de nuevo en el sueño.

Al despertar de nuevo ya no estaba. No había ni rastro de ella, y sus huellas acababan en el rompeolas.

¿Seguirá buscando esos erizos que desean abrazos a pesar del riesgo de ser lástimados?

H.

Aplazado.

Hay cosas en la vida que se ven aplazadas, pasan a un "stand by", se escapan de nuevo entre los dedos, como un globo que se fuga de la mano de un niño.

Pero el niño no llora, sólo se queda mirándolo, preguntándose donde irá, hasta donde llegará.

Se los lleva la brisa del atardecer, esa que se cuela por debajo de tu chaqueta y te estremece al acariciarte la espalda, y que cuando se va de tu cuerpo te deja la nariz fría.

Pero ese deseo no conseguido es también un motivo más para seguir el camino paso a paso, para buscar una nueva oportunidad, aunque sea un nuevo "tal vez", aunque quede todo en una esperanza incumplida de nuevo.

No hay que rendirse, ni olvidarlo, sino desearlo con más fuerzas, con pasión, querer hacerlo tuyo, seguir luchando por ello.

Y que cuando veas acercarse de nuevo ese momento especial digas, "ahora si, ahora no se me escapa, aunque lo tenga que aferrar con los dientes, éste es mi momento, lo siento en mis tripas".

Porque esos pequeños momentos especiales es lo que dan significado a todo.Los granos de arena que hacen nuestro castillo, hasta que lo derrumbe la ola, esa que nos llevara al mar. Porque la vida al final son un momento de esos momentos mágicos, que con sus brillantes colores destacan entre la gris monotonia de la rutina.

Así que recuerda al sabio Johnny Walker, "keep walking".

Y aquí una muestra de que muchas veces 1+1 es más de 2.

Disfruténlo.

H.

NajwaJean-Crime.

Feliz día del libro.

Pues si, hoy 23 de abril, es el día institucionalizado del libro.

Aunque sea otro maldito invento comercial, por lo menos fomenta la compra de libros, aunque lo de ser leídos es otro cantar.

Además de los miles de libros publicados a lo largo del año no todos son de escritores, muchos famosillos aprovechan el tirón popular para rellenar con palabras hojas en blanco, o se limitan a firmar el trabajo que les han hecho otros.

Estamos en un país en que la ignorancia ha sido recompensada a lo largo de la historia, y aquel que se distinguía por saber sobre alguno o varios temas, destacando entre la mediocridad general, fue a menudo calificado de pedante o sabelotodo, todo ello debido a la maldita envidia cainística que siempre ha regido las almas patrias.

Siempre he tenido la curiosidad de leer todo lo que ha caído en mis manos, historia, arte, novela, filosofía, poesía, catálogos de Ikea, apuntes de la carrera de mi hermano etc etc, es una necesidad fisiológica.

Nunca fui un niño retraído, pero me encantaba y me sigue encantando pasar horas con un libro a solas, viviendo una vida paralela.

En mi infancia puedo destacar grandes obras que me hicieron feliz, libros de Emilio Salgari, ese Sandokán que me hacía desear tener una negra barba con 12 años o el corsario Negro que me daba ganas de abordar el navío más temible a su lado, Julio Verne y su valiente y honrado Miguel Strogoff, correo del zar o Alejandro Dumas y sus leales mosqueteros.

Junto a ellos en el mundo cómic Tintín y su inseparable Capitán Archibald Haddock, Roberto Alcazar y Pedrín, el guerrero del Antifaz , Corto Maltés o el Capitán Trueno y sus fieles amigos.

Momentos de evasión en que acompañabas a tus héroes en instantes mágicos e irrepetibles que ni los más novedosos videojuegos llenos de efectos especiales pueden repetir. El poder de la palabra.

Ahora todo es electrónica, mp3, móviles de diseño y mil usos, hacer el imbécil para colgarlo en youtube y hacerte famoso o ver a los miles de aspirantes a estrella de la canción que hay en infinitos programas de la televisión.

Pero eso era antes, porque lo de leer es algo préterito, olvidado y vilipendiado, en extinción, y que decir de lo poco que ha ayudado los despropósitos políticos convertidos en reformas educativas. El último informe PISA atestigua que 2 de cada 3 estudiantes de 18 años, tienen falta de comprensión lectora, o sea que no saben ni lo que leen.
Y cada año se pasa de curso con más suspensos, para que aprender si me regalan en título de la ESO y además lo que yo quiero es cantar, ¡mama quiero ser artista!

Hay estaba la ministra de Educación, Mercedes Cabrera, defendiendo el sistema actual y su gran éxito, ya que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms».

Ahí es nada señores.Cuesta abajo y sin frenos.

¿Sabes leer sms con ese lenguaje destructivo del idioma? enhorabuena, eres un hombre de tu tiempo. actualizado y puesto en las nuevas tecnologías.

El método perfecto de tener borregos por ciudadanos, sin crítica, ni aspiraciones más allá de vestir a la última moda, no vaya a ser un día espabilemos y digamos "hasta aquí hemos llegado".

Yo prefiero refugiarme en los libros a modo de parapeto frente a esta estupidez de demagogos y cantamañas

El día que perdamos el sentido y el valor de las palabras, volveremos a ser bestias. Y de camino andamos.

Mientras involucionamos les dejo con un proverbio hindú.

"Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora."

Conciencia

Últimamente he visto dos películas que me han gustado.

• Die Fälscher (Los falsificadores)
• The Kite Runner (Cometas en el cielo)

Dos películas con dos historias diferentes, en dos épocas distintas, pero con un transfondo común; la Conciencia, la opinión que una persona tiene de si mismo y de lo que le rodea y por supuesto de sus actos.

Más allá de la moral religiosa, de la razón, de los procesos del conocimiento, de la psicología y del bla bla bla demagogo.

Ese juez y parte autoflagelador que todos llevamos dentro (unos más dentro que otros, y demasiados en menos cantidad que el resto).

En "Cometas en el cielo" un momento de cobardía que marca vidas y que se arrastra como lastre toda la vida, luchando por purificarse, aprovechando la oportunidad para el "autoperdón".

En "Los falsificadores" el instinto de supervivencia imponiéndose a la conciencia, intentando desterrarla al olvido,en tiempos difíciles de combinar ambos, defender tus principios y vivir bajo la opresión del enemigo.

¿Como ha de ser ese momento en que la conciencia desborda tus excusas, te oprime la garganta y la culpabilidad te asfixia?
El momento en que la vergüenza impide reconocerte a ti mismo y tienes que crear una caricatura de lo que eras, engañándote, justificándote con cada respiración.
Disfrazarte, intentar no volver la cara atrás para no ver tus indignos pasos ensuciando el suelo, dejando un rastro de deshonra.

¿Es posible realmente vivir con esa carga?

Por desgracia cada día tenemos ejemplos de que algunos pese a cometer las mayores tropelías no sienten ni la más mínima indignación propia, ni arrepentimiento, incluso a veces se les ve un tenue brillo en los ojos, un brillo parecido al orgullo.

¿Qué queda tras la pérdida del honor, del respeto propio y ajeno, y de la fidelidad a los principios personales?

The Who - Behind Blue Eyes

Esas pequeñas cosas.......

Perderse en el humo de la noche hasta que el alba te encuentra agotado.
Tropezar casualmente con nuevos amigos y reirnos entre abrazos.
Sentir el sol asomar entre las nubes de un día lluvioso.
Compartir risas y recuerdos con los viejos amigos.
Despertar mientras "Ella" te abraza.
Hacer planes para un nuevo día.
Una mirada cómplice.
Un poco de silencio.
Un rato de tregua.
Un buen día.



"The Piano" Aidan Gibbons (animación) y Yann Tiersen (audio).

Y una canción de buenas noches......

Una joyita para que la disfrutén, quienes lo sepan apreciar......tu seguro que sí.

Micah P Hinson - Stand In My Way (live)



one two three
two two three

it's not what you said
it's just how you said it to me
it's not what you said
it's just how you said it to me
could you stand in my way

it's not what you did
it's just how you did it to me
it's not what you did
it's just how you did it to me
could you stand
could you stand in my way

could you stand
could you stand
could you stand in my way

Nuevo Concepto

Hoy aprendí un nuevo concepto o mejor un concepto nuevo, me encotré con el por casualidad como esos tesoros en forma de moneda de un euro o de soldadito de plástico como los de antes que te encuentras por la calle y te alegran la tarde.....un euro!!!

Aunque el soldadito es mejor, evoca grandes conquistas de la infancia, tardes de valientes heroes imbatibles con aroma de chocolate caliente y galletas chiquilín, pero eso es otro tema....

El concepto nuevo en cuestión es ABSENTISMO PRESENCIAL.

En resumidas cuentas es cuando vas a trabajar pero te dedicas a silbar viendo pasar el día entre buscaminas y sodokus (algunos incluso con jadínes zen de arena o virtuales incluso.....locos), realizando tareas inutiles o haciendote el estresado para parecer que eres útil a la empresa, pero siendo un inútil para ti y el resto de la humanidad. Y eso además es lo más valorado en la empresa, hacer que haces algo, gran trabajo de actuación, and oscar goes to.....!!!!!

Pero creo que hay algo peor que el absentismo presencial; el abstentismo existencial. Aquí el unico engañado es uno mismo, ¿hay peor engaño?

Besos y abrazos.

Pd: hoy fue inauguración de la nueva temporada ice-cream, y a lo grande, sin manchas ni irrisorios malabarismos de torpe encandilado por "su" mirada.

Blogeo ergo sum.

He aquí mi post inaugural.

Ahora que es cuando menos tiempo libre puedo disponer, me apetece tener un "bicho" de estos, que son como un tamagochi pero en intelectual.

Esta será mi tosca torre de marfil, mi faro olvidado en el acantilado desde el que otearé el horizonte y divagaré.

Aquí me explayaré y despotricaré contra la estupidez y el salvajismo humano y espero alguna vez poder celebrar esos momentos que marcan los destinos, que hacen los caminos piedra a piedra y sirven de tibia luz en la noche.Esos buenos vientos que ayudan a navegar por la vida.

También será mi esquinita de agradecimientos.

En primer lugar agradecerle a "Ella", por todo.

Un saludo y bienvenidos.


Unas palabras de Jules Winnfield quíen se ha ofrecido a apadrinarme, lo que le agradezco profundamente.

• "Ezequiel, 25-17:

El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos.

Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad. Porque es el autentico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos.

¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquéllos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Yahvé, cuando caiga mi venganza sobre ti!

Llevo años diciendo esta mierda, y cuando alguien lo oía es que iba a morir. No había pensado mucho en lo que significaba, simplemente creía que era un rollo que le soltaba a algún hijo de puta antes de pegarle un tiro, pero esta mañana vi algo que me ha hecho pensarlo dos veces.

Ahora se me ocurre que tal vez significa que tú eres el hombre malo, y yo soy el hombre recto, y que el señor 9 mm es el pastor que protege mi recto culo en el valle de la oscuridad.

O será tal vez que tú eres el hombre recto, y yo soy el pastor, y que este mundo es injusto y egoísta.

Me gustaría eso, pero ese rollo no es la verdad.

La verdad es que tú eres el débil y yo soy la tiranía de los hombres malos. Pero me esfuerzo, Ringo, me esfuerzo con toda intensidad por ser el pastor."

Jules dixit ("Pulp Fiction").